Михаил ЗУЕВ

Как-то летним вечером возвращался человек с работы. Пешком шел, поздно, да еще и под дождь попал. Шел он и про себя негодовал — надо же так глупо попасть под дождь! А все потому что зонт остался в машине, а машина осталась в ремонте. В общем, день-то был ничего, но вот дождь вечером все испортил. А уже, надо сказать, смеркалось, и было прилично темно. Хотя лужи еще обходить можно было.

Так вот, идет человек, ворчит что-то про себя. А идти далеко, от метро кварталов восемь, никак не меньше. Идет он себе, идет, сначала ворчит, а потом вроде и напевать под нос начал. Настроение, видать, получше стало.

А тут в сгущающихся сумерках — белеет что-то под кустом. Недалеко, на газоне. Человек он был серьезный, не привык за всякими пустяками шастать по газонам. Но вдруг с ним словно что-то случилось — дай, думает, посмотрю, что же там под кустами белеет?!

Подходит — мать честная! — и прям, что-то лежит под кустом. Наклонился, поднимает — тяжелое что-то, скользкое. Но теплое, и пахнет приятно. Присмотрелся получше — и ничего же себе! Крылья! Настоящие крылья.

Постоял: бросить — не бросить… Вроде бы и ни к чему, а выбрасывать жалко. Ладно, думает, если уж крылья сами в руки идут, так почему бы и не взять. Тем более рядом никого нет; никто не бегает, не причитает, что крылья, мол, потерял.

Взял человек крылья в охапку и пошел дальше. А там уже и до подъезда недалеко, всего два квартала осталось. Тут дождь как врежет — а человеку все нипочем, руки поднял, крыльями укрылся. И тепло, и сухо. Да и пахнут приятно.

Пришел домой, дверь открыл. Тихо, спокойно. Нет никого. Как всегда. Жил-то он один, совсем сказать забыл.

Бросил крылья в прихожей. Душ принял, поужинал, открыл бутылочку пивка… и вспомнил про крылья. Вроде негоже крыльям на коврике у двери валяться. Затащил их в ванную, бросил под душ — отмокать. А сам пошел телевизор смотреть.

С час прошло, наверное. Вспомнил он про крылья, заходит в ванную — а крылья-то белее белого стали. И грязи на них газонной более нет. И вода с них скатывается, даже сушить не надо. Одно непонятно — что с ними делать. Ладно, утро всегда вечера мудренее. Отряхнул с крыльев мелкие капельки, повесил на крючок в прихожей. Пиво допил и спать пошел.

А ночью проснулся — видать, пиво о себе напомнило. Поднялся с кровати, в коридор вышел — и остолбенел. Крылья, что вечером подобрал, в темноте, оказывается, светятся. Не ярко, но вполне заметно, вполне различимо.

Задумался человек. Странная картина — ночь темная, ветер теплый занавеску мотает, на улице тишина, луна едва из-за туч пробивается; и вот в темноте этой посереди типовой стандартной кухни сидит человек на типовой стандартной табуретке — и думает. Странно, право.

Посидел, подумал, встал. Взял крылья, да на себя приладил. И в ту же секунду — исчез.

Неделя минула — никто не приходит на сервис за машиной. Две недели прошло — на работе хватились. Полгода пролетело — мебель всю вывезли непонятно куда, а в квартиру кого-то заселили, из очередников, видать.

Очередникам квартира понравилась — просторная вполне, да и отремонтирована, видно, совсем недавно.

Одно странно — стена в прихожей, там, где вешалка, по ночам светится. Не так чтобы сильно, но — светится! Непорядок все же. Что только не делали — и мыли, и перекрашивали, и обои новые два раза клеили. Ничего не помогает. Недоумение, да и только.

А потом привыкли.

Проза Михаила ЗУЕВА: http://tales.mikezuev.ru