версия для печати

Лирическое отступление. Недавно зашел на Звуки. Ру. И вот что там обнаружил:

Внимание, КОНКУРС! В этот раз на кону — 4 экземпляра CD «Капля дегтя / В бочке меда» группы Ночные Снайперы. Для того чтобы получить этот восхитительный «двойник», вам надо написать нам историю о Ночных Снайперах с использованием максимального числа названий песен с обоих дисков.

Свободное время было — ровно полчаса. И вот что у меня получилось.

Солнце погасло давно, отметила про себя Диана, просыпаясь. На часах было около полуночи. Еще немного, и придет машина.

Так начинался день. Опять эти чертовы гастроли, подумала она, нехотя спустила ноги с дивана; поднялась, потянулась до хруста в позвоночнике, и запихала компакт в проигрыватель.

«Jazz». А хорош был старый Queen, мелькнуло где-то в глубине сознания. Бу-бу, бу-бу — натужно жахал сабвуфер. Ни фига, мы лучше квинов!

На душе было противно. Этажом выше периодически повизгивала офицерская жена, которую муж-полковник учил уму-разуму. Диане стало не по себе. Зачем так издеваться над женщиной, будто каждый день она выпускает змей на супружеское ложе! Обращается с женой, как с диверсанткой — видать, научился, когда служил на границе, старый садомазохист. Тем временем крики «завоюй меня!» стихли.

Кошка мягко потерлась о ноги. Ее явно заботил один-единственный вопрос — а чего в этом доме можно пожрать?

— Ладно, ладно, щас… — Диана потрепала мягкую кошачью холку и решительно двинулась на кухню.

— Щас, мацыпусик, щас… — она открыла вискаса для урчащего зверя и стала разогревать сковороду, чтобы наконец-то пожарить блины по-снайперски.

Вот и все мои песенки, подумалось ей. Так хочется спать, а через три часа — опять в самолет.

«Корабли в моей гавани, не взлетим, так поплаваем…» — доносилось из трехпрограммного репродуктора. И почему я не вижу здесь кораблей? В этом городе ф.? Стоп-стоп, сказала сама себе Диана. Ты просто устала. Не стоит ругаться матом по каждому пустяку.

Тем временем сковородка нагрелась, масло зашипело, тесто зашкворчало, кошка опять заурчала, и — мало-помалу — на тарелочке образовалась горстка румяных, отличных, пышных блинов. И даже первый блин не был комом.

Перебирая бутылки в холодильнике, Диана наконец-то добралась до вожделенного кефира. И уселась за стол — не то ужинать, не то завтракать. Но чего-то для полного счастья не хватало. Просто кончился мед. Ладно, решила певица. Нет меда — будем есть блины с таком. Вот такая вот 31-я весна.

Из открытого окна доносился только шум на реке, да еще какой-то полоумный наяривал полночный скрипичный экзерсис.

Интересно, когда наконец-то кончатся эти гастроли? Тайна…

В дверь позвонили.

— Кто там? — спросила Диана, выглядывая в глазок.

— Это я, почтальон Печкин, принес посылку для вашего мальчика, до востребования, — раздался из-за двери голос с кавказским акцентом.

— Отвали, — ответила Диана, — нет здесь никаких мальчиков. Я не знаю кто ты. Иди, слушай свои блюзы гор.

— Я раскрашивал небо, — перевирая мелодию, выводил голос за дверью.

— Маляр, блин, — буркнула Диана и вернулась на кухню.

За дверью потоптались еще минуту и свалили. Тоже, мне, Печкин. Еще бы сказал, что он алмазный британец. Такая вот незавершенность встреч.

Заверещал мобильник.

— Зовет дорога, — загадочно сказали с того конца голосом концертного директора.

— Не сплю я, не сплю. Блины нямаю, — весело пропела в мобилу Диана на мотив «Лист филь».

— Да ладно, это я так, в качестве профилактики, чтобы потом не плыть по волнам твоих слез, — вяло стал оправдываться директор, — ты же как на самолет опаздываешь, так вечно начинается пороховая бочка.

Диана повесила трубку, натянула джинсы с джемпером, когда снизу клаксон такси исполнил чудный автомобильный блюз.

Уп-тау-ду, — постукивал старый скрипучий лифт, спускаясь.

«You are welcome!» — промолвил подтянутый шофер, и заученным элегантным жестом распахнул перед Дианой дверцу лимузина.

— Слышь, мужик, не выпендривайся, — по-доброму улыбнулась Диана, — я же русский пассажир.

— Извините, если что не так, — смутился шофер.

Машина плавно тронулась с места. «Наше Радио» крутило «Романс # 4». А ведь уважают, подумала Диана. Значит — еще попоем!

 версия для печати